Ce mois et ses paresseux
matins, ce noir
qui lentement l'étreint
Premier septembre la cloche
pour la première fois
tinte, angoisse
Il pleurote des cèpes
dans la mare qui tremblote
pâlotte
Devant la fenêtre passent
en aller simple
des feuilles mortes
Septembre...
ces feuilles qui s'envolent
cette pluie, ces taches d'ambre
Le bouleau, bruit de la feuille
qui choit sèche
une touche impressionniste
Stries de pluie fenêtres emperlées, le dimanche pleurniche |
Il pleut des cordes
des feuilles, des larmes
en ce jour de rentrée
Face au sapin toujours vert
son voisin feuillu jaunit
je blanchis
Feuille morte du tremble
luisante de pluie
l'arbre se lamente
Septembre cette couleur
d'ambre, entends-tu le vent
qui jase tant?
Chemins saturés d'eau
mares clignotantes
j'évite un crapaud
Sur la route éplorées
les feuilles veuves
du tremble m'émeuvent
Rencontre du vent
bavard qui ne varie guère
dans tous ses discours
Le champ d'orge a disparu
délogé par la gomme
d'un plumier
L'oiseau chante solitaire
en ce jour pair
qui a la goutte au nez
(04.09.2001)
Campagne, une chapelle
sans fenêtres
déchristianisation
La crécerelle en quête
de proies, battant l'air
comme un colibri
Cimetière et ses hôtes
muets déconfits
hors circuit, défaits
Un corbeau perché
haut croasse par trois fois
saint Pierre des cimes
Sur le chemin des saules
gisent des mares
sifflote le vent
Il pleuvine un papillon s'envolant brandit son drapeau blanc, trêve! |
Dans son panier d'osier
l'homme aux lèvres noires
dépose des mûres
Vent fort, le bouleau
vêt le pré de feuilles jaunes
toile d'un Corot
Cosses de genêt
vous crépitez au soleil
comme des cricris
Septembre et ses paresseux
matins, ce noir
qui lentement l'étreint
Deux électriciens au ciré
jaune tendent un fil
sous la pluie
Le vélo la frôlant
la limace se rétracte
corne itou
La Sambre se ride sous
le vent de septembre, nous
sous le Temps
Le corps pianissimo
se raidit jusqu'à la mort
au galop
Matin de septembre
une silhouette me
précéde coucou!
Du chêne un gland vient de choir
bombe pour la fourmi
bosse pour moi
Des cailles piètent sur la voie
m'en approche envol
en escadrille
J'arpente le pré
les yeux au sol rivés, bouse
fleurs herbe mais deux
avions s'amourachent à
Manhattan de tours jumelles
New York le 13 septembre
pleure ses tours
pléthore d'impers
Vais courbé sous la pluie pareil aux porteurs du relais de Shôno |
Oh l'allure hésitante
d'une adolescente
d'éros consciente
D'un tableau de Breughel
deux corbeaux sortent
sans donner de nouvelles
Il est fragile et beau
ce site aux rayons
tamisés par la brume
Chant confus d'un ru
sorte de mélopée
au sein de la vallée
A l'aube apparaissent
des spectres, les arbres
enrobés de gaze
La ville aux briques
assombries sous la brume
expose un Permeke
Fin septembre, des pommes
jonchent le pré
tableau de Seurat
Il est six heures trente
me dit la cloche
il vous faut dételer!
La sauterelle se fraye
un passage à travers
les herbes, hop!
On se croirait à Noël
des feuilles jaunes
parent les sapins
Bruit mat d'une noix
qui dans le pré choit
l'écale en petits morceaux
Ça saute de l'arbre, non
pas une feuille rousse
une sittelle!
Les enfants crient, des noix!
s'abaissent font chanter
le seau de joie
Le bec d'un pic résonne
toc toc toc
un oiseau noir soliloque
Bruits de vaisselle
chant de mésange
avec en contrepoint le vent
L'image sombre me prolonge
créant un théâtre
d'ombres chinoises
Au bout de la tige
un papillon blanc
fleur étrange qui s'envole
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